Krossade bokstävlar.

Hon sover tre trappor
ovanför grådimmiga gator.
Där stan slutar och februari börjar.
Och i sömnen ligger hon böjd
över sina tankar.
Ihjälberättade drömfragment.
På andra sidan natten väntar imorgon.
Då ska hon slänga fram ett helvete på köksbordet.
Laminaten ska ta emot gråten och svordomarna bra.

Hennes midnatt är till salu.
Hon har hört via omvägar
att du har lagt ett bud.
Men hon är inte beredd.
Du är inte socialt rumsren.
Du går runt och skvätter allvar
i tid och otid.
Hon behöver veta att era tungors skinn
är utan skuld när de stöts och blöts.
Först då kan hon sälja sina kvällstimmar.

Hemlig tvåsamhet har klamrat sig fast på handryggar.
Hon är inte skapad för offentlighetsprincipen.
Du vilar i friläge.
Din egen andhämtning hör dig.
Innanför hennes väggar ligger väntetimmar
staplade på varann.
Där krossas frankerade bokstävlar
en gång i kvarten.

Kuvert som längtar efter att bli sedda,
längtar förgäves.
Hennes bläck och blyerts kan inte stava adressen.
Det är kliniskt vitt utomhus.
Laminatskivan är indränkt i salt nu.
Wettex, tänker hon. Wettex är bra för hjärtat.
Och sedan tänker hon att du bara är ett tidsfördriv.
Du är bara en kvarglömd blick.

Kommentarer

Kommentera inlägget här:

Namn:
Kom ihåg mig?

E-postadress: (publiceras ej)

URL/Bloggadress:

Kommentar:

Trackback
RSS 2.0